Poeira

O Diabo Na Cruz Segundo Samuel Úria

2009-03-31T10:34:00.000-07:00

Se Aveiro fosse cidade grata como Filadélfia, tinha feito uma merecida estátua ao Jorge Cruz. A intensidade do anos 90 de Cruz nada fica a dever ao treino matinal do Rocky Balboa: às costas os Superego; mão esquerda propensa a canções boxeando como um ariete; mão direita em uppercuts nos queixos dos estrangeirófilos, a castigar as costelas dos portuguesófobos.
O primeiro contacto com a FlorCaveira dá-se através da gravação do disco de um velho amigo. Foi o João Coração quem o trancou, juntamente com o Guillul e com o Úria, numa casa sezimbrense. Para além das partilhas musicais fizeram-se também ouvir histórias de guerra: o veterano Cruz partilhou cicatrizes, contou piadas de caserna, poliu medalhas de mérito. Um John Rambo bem recebido. Estava estabelecida a amizade de camarata, a irmandade de armas.
Depois do Jorge se emprestar, a título pessoal, ao disco de Natal “A FlorCaveira Apresenta o Advento”, era chegada a altura de a editora acolher outro desdobramento do artista. O projecto vinha a ser aguçado há algum tempo e emergia os deleites mais pontiagudos do Cruz: a herança portuguesa nas suas manifestações tradicionais invioladas e o nervo puro das canções electrificadas. Aqui os amplificadores funcionam a válvulas e a folclore, há instrumentos acústicos e alquímicos. A tradição com a pungência do rock manda nisto - é o braço forte da Lei. Cobra expulsa do Éden, diabo na cruz.
Para além do Jorge, este “Diabo na Cruz” conta ainda com os talentos musicais de uma inaudita parelha de diligentes Bernardo - o Barata nas vozes e no baixo, o Fachada na viola braguesa e noutras vozes. Depois o par de expeditos João – o Gil nos teclados, o Pinheiro na bateria.
Diabo na Cruz. Cantares de Manhouce e The Clash, Garage e Janita, Tango e Cash.

O Adeus Às Armas

2009-03-31T09:47:00.000-07:00

Este blogue fez um ano há cerca de dois meses atrás. Começou com um propósito e cedo se viu ultrapassado pelo cavalgar dos bons acontecimentos. A música em Portugal já pouco precisa das minhas propagandas. Perdeu o seu contínuo aspecto púbere e anda livre como um adolescente: arrogante, irreverente, cheia de amigos e de planos grandiosos. Havia um rio que esbarrava repetidamente nos mesmos diques de nerds e fufas. Um grupo de colegas tratou de o abalrroar estilo arrastão de gangue. Agora será mais difícil não ouvirem os filhos da música de Portugal que conhecem os seus pais, que os visitam alegremente e já são uns homenzinhos. Resta então (e digo-o sem qualquer aspiração a Otelismos extermínicos) que o Canto dos Papagaios se vá esvanecendo. Não que esse em si nos mereça especial atenção. Mas já era hora de erradicar a vergonha de fazer música portuguesa que a minha geração ajudou a instituir.

Podia agora adoptar um estilo conferência de imprensa do Paulo Bento (jogador) para anunciar o pendurar desta bota. Deixar os meus abraços e beijinhos aos que foram acompanhando estes apontamentos esparsos. Relembrar o meu pai desaparecido com lágrimas nos olhos. Acabar por chorar que nem um menino e deixar-vos embaraçados por terem aqui vindo, como por certo terá acontecido noutras ocasiões que isto de blogues não é propriamente um talento nato em mim como o são a culinária ou a cessação de actividade. A verdade é que o meu pai não só não está no céu como anda a reconstruir casas para eu ocupar com a minha mulher e o meu filho que deverá nascer este Junho. Sim, devo-lhe um quinhão de gratidões, after all.

Bons amigos, a aventura continua com o Diabo Na Cruz quando acabo de descobrir que é mais fácil twittar que bloggar. Estarei eu a perder as minhas maiores qualidades de Velho do Restelo?

As últimas palavras deste blogue serão entregues ao meu amigo Samuel Úria que escreveu um press-release sobre o Diabo Na Cruz de fazer corar o Sylvester Stallone.

TéJá

Jorge Cruz

Rick Quem?

2009-02-10T01:38:00.000-08:00

Desde que revi o "BIG" com o Tom Hanks que andava à procura de um trabalho que fosse mais ou menos como escolher brinquedos. A hipótese mais óbvia seria Comentador Sportinguista no Trio d'Ataque. Continha a vantagem de desenvolver amizade com o João Pinto e a desvantagem de seguir as pisadas do Miguel Guedes - mas parece que lá O Estatísticas está de pedra e cal. Acabei então por me inclinar para Produtor de Discos. É tão difícil como ir à gelataria Ben & Jerry's no dia do cliente escolher um copo de 4 sabores. No wonder I'm actually good at it.

Depois do João Coração, dOs Golpes e do João Só e Os Abandonados, segue-se a TV Rural. A isto se chama música para os meus ouvidos.

Álbuns Do Ano 2008

2008-12-12T04:18:00.000-08:00

A minha lista de álbuns do ano está ordenada por estimativa de número de audições. Não inclui discos portugueses porque são de tipos meus amigos, quase todos. Não inclui discos africanos ou de música sufi porque é difícil comparar terra com betão. Não inclui discos de jazz porque esses não têm comparação. Não é exclusiva a discos de 2008 porque não há cá andar a toque de caixa de edições discográficas. Não tem qualquer tipo de relevãncia a não ser a de partilhar convosco o que andei a ouvir este ano. Que, veja-se de que perspectiva se vir, não foi um ano qualquer. Posso assegurar-vos.

1. ELVIS COSTELLO - This Year's Model

Este é o meu disco do ano. Não poderei dizer propriamente "o que andei a perder este tempo todo", já que não teria havido momento mais certo do que este para me encher as medidas e tornar-se numa major influence pró que aí vem. Enquanto disco é tão perfeito como o "Nevermind", tão contagiante como o "Off The Wall", tão ácido como o "Blonde On Blonde". Tem lugar no Top 20 de Todos-os-Tempos.

2. MY MORNING JACKET - Evil Urges

Jim James: O Cantor do momento no meu book. Tudo aquilo em que toca, ganha brilho. Veja-se a versão do "Goin' To Acapulco" para a banda sonora do "I'm Not There". Há qualquer coisa de ingénuo nestes MMJ, na pureza e nos truques de diversão. Comecei por achá-los um bocado quadrados, mas a coisa entranhou-se. E de que maneira! Uma menção para a assertividade não-humorística das letras - directas ao desnorte emocional do novo milénio. E um aparte acerca da generalidade da crítica que reagiu a este disco com uma daquelas birrinhas infantis que caracteriza o seu habitual estado regressivo de desenvolvimento. "Evil Urges" é um disco muito mais importante do que "Z".

3. THE BLACK KEYS - Attack & Release

Mas que ganda bomba! Se eu quisesse entrar naquela onda publicação-musical-que-escolhe-álbum-do-ano-para-premiar-uma-certa-sonoridade this would be it, sem dúvida! Onde é que este Dan Auerbach ainda vai sacar riffs destes! Aqui está um gajo que fez O Pacto. Encontrou um velhinho numa estrada do Sul que lhe mostrou o caminho para os 50 últimos riffs clássicos de guitarra eléctrica. E o baterista? Que casalinho mais perfeito! Como diria o Ray LaMontagne: "Meg White you're all right/In fact I think you're pretty swell" Mas a verdade é que os Black Keys formaram-se para dar uma abada aos White Stripes.

4. YEASAYER - All Hour Cymbals

Devo dizer que respondo "sim" à pergunta "e a onda de Nova Iorque?". Antes de mais, foi Nova Iorque o cenário do evento traumático transformador do nosso tempo. E esta é uma cidade onde os movimentos que marcaram a cultura pop mundial (beats, folkies, punks) nunca foram vazios. Antes apresentaram artistas ricos, fracturantes e universais. Simpatizo com os TV On The Radio, deixo-me ouvir os MGMT, dou atenção às manigâncias infantilóides dos Vampire Weekend, mas foram os Yeasayer que me deixaram a pensar se seria possível metê-los numa misturadora com o Zeca Afonso, vendo tudo através dos óculos do Costello.

5. BOB DYLAN AND THE BAND - The Basement Tapes

Primeiro foram as canções de protesto, tinham grande atitude e eu era um Sartriano/i de primeira. Depois foram os Highway 61/Bringin' It All Back Home days. Aquilo é que era um novo mundo... Até que conheci uma miúda que me despedaçou o coração e alguém me gravou o "Time Out Of Mind". Desde então tornei-me um fiel mensageiro do Late Dylan. O Sábio, O Solitário, O Arrependido, O Desesperado. A minha vida nunca mais foi a mesma. A dele também não: bastou um livrinho e um documentário para voltar a ser o menino querido dos consensos mundiais. O ano de 2008 foi o meu ano "The Basement Tapes" numa altura em que já sou capaz de dizer 3 frases sem a palavra Dylan. Parece-me o disco certo para formar família.

6. THE LAST SHADOW PUPPETS - The Age Of The Understatement

Sou adepto inequívoco do talento puro do Alex Turner. Ainda que não imune a irritações quando verifico como para ele é demasiado fácil o que para os outros exige grande esforço.

7. KINGS OF LEON - Because Of The Times

Embora me veja como um conservador-classicista aderi a este disco com uma abundância que nunca dediquei ao retro-stoner-"Molly's Chambers"-one. O último "Only By The Night" é uma boring-try-to-outsell-out.

8. CAT POWER - Jukebox

Vi-a no Bla Bla em 2003. Pelos vistos era o Manel Fúria que estava a gritar que aquilo era uma vergonha. E era. Mas para alguns nunca é tarde para sharpen-up. É assim que se fazem versões! E o "Stuck Inside A Mobile" dela também está no top3 das melhores do "I'm Not There".

9. EDDIE VEDDER - Into the Wild

Quando vi o filme pela primeira vez desconfiei das lágrimas que me chegaram. A reconquista da natureza. Os olhos do Sean Penn. Melodias libertadoras na voz do Eddie Vedder. Era como comer carapaus assados no quintal dos meus avós. Não havia distância. Até que os meses trouxeram outras paisagens e foi ficando a vontade de voltar.

10. FLEET FOXES - Fleet Foxes

Ainda estou em fase de descoberta disto. Mas quase não ouço outra coisa. Não só é um óptimo disco como é ainda uma outra resposta para as perguntas que me andei a fazer durante o ano: às quais tento responder em conjunto com os compadres roqueiros do Diabo Na Cruz. Merece este destaque. Barata e Fachada, aprontem-se. Vamos continuar a cantar.

11. VAN MORRISON - Moondance

"It's a marvelous night for a moondance". Tantas vezes.

12. BILLIE HOLLIDAY - Lady In Satin

Comprei o vinil em Londres mas fiquei sem ele numa dessas partilhas separatistas. Foi ano de pôr o cetim em dia. By the way, isto não é um disco de jazz mas sim de classic-popular-song.

13. LEONARD COHEN - I'm Your Man

Demorei a atravessar estes sintetizadores sem sofrimento: em direcção ao álbum mais sólido, portentoso e intocável do mestre Cohen.

14. BOB MARLEY - Exodus

Descobri que afinal ele era grande demais para caber numa esplanada de Verão quando comecei a fumar ganza. Mas quando me deixei disso é que usufruí plenamente da sua grandeza libertadora.

15. TOM WAITS - Mule Variations

Ou Swordfishtrombones, ou Heartatack and Vine, ou Blood Money, ou Heart Of Saturday Night, ou Small Change, ou Alice, ou Orphans, ou Blue Valentine.

16. THE CLASH - The Story Of The Clash

Vi o documentário do Joe Strummer e formei uma banda-exército.

17. SADE - Todos

Sempre.

18. SHARON JONES - Naturally

Este foi o meu ano Rádio Marginal. Não sei porquê... Os saxofones com reverb estiveram em alta. Sharon Jones: entre Aretha e Winehouse.

19. JAKOB DYLAN - Seeing Things

"It´s hard to admit but it's easy to tell/That Evil is alive and well". Este Dylan é um Dylan.

20. BON IVER - For Emma, Forever Ago

Metade das audições deste disco deve-se à defesa veemente do Guillul. Concedo-lhe a razão. Mas ainda acho que este tipo anda a imitar o Fachada.

Caderno do Átomo (Cap. III)

2008-12-05T06:55:00.000-08:00

No primeiro capítulo do Caderno do Átomo escrevi algures em Fevereiro:

«A unidade de um ser pode tornar-se em qualquer coisa que deseje. Qualquer uma, por maior que pareça. A seus olhos e aos olhos dos outros. Por essa ordem. Mas só aos olhos, entenda-se. Tudo não passa de um jogo de percepções.

As coisas, naturalmente, são só as coisas. Porém, no mundo dos homens são definidas pelas suas funções. Daí que quem entenda aquilo de que esse mundo se alimenta, fique imediatamente em posição de conquistá-lo. Não que esse seja um objectivo particularmente interessante.»

Retomo a ideia quase um ano depois.

Há uma secção de artistas e pensadores que não vêem distinção entre forma e conteúdo. De certo modo, defendem que uma coisa é a mesma que a outra, ou que estas são absolutamente interdependentes. Consigo reter-lhes a perspectiva. Mas continuo a preferir o corredor em direcção ao centro das coisas. Aceitando que esse é um lugar onde ninguém tem razão e tudo não passa de um sopro. Simples e essencial.

Para libertar o sopro é necessário eliminar o ruído que nos impede de chegar até ele. Este não é um conceito fácil. Dado que esse ruído como aterro de migalhas é tantas vezes aquilo que alimenta o universo do que nos rodeia e representa. Sem que tenha sido por nós escolhido, este é um tipo de som que inicialmente pode parecer muito atraente. Mas trata-se de um discurso ruidoso que nos escolhe ou rejeita a partir da periferia. Sem sequer visitar o centro. Nem em expediente, nem em férias, nem na véspera de natal. Nunca. Isto não o torna bom ou mau. Torna-o simplesmente desinteressante.

Poderão inquirir: mas quem és tu para falar de um centro abstracto e invisível como se estivesses em posse esquizofrénica da chave para os seus princípios? E a resposta será: ninguém. Sou só um tipo a fazer o seu caminho. Um caminho que traz boas paragens no meio do monte para ceias onde todos estão convidados mas nem todos se podem sentar à mesa. Que venham os desenraízados, os bêbedos e os perdidos. Tragam pão os crentes, os possuídos, os perfeitamente saudáveis, os brutos e os insanos. Sirvam vinho os vaidosos e arrogantes se forem simples no privado. Discursem os originais, os fora-de-moda, os visionários e os cegados pela luz. Os mal vestidos falem-nos das suas roupas. Os bem vestidos riam-se de si próprios que riremos juntos. Sentem-se todos aqueles que são tão diferentes uns dos outros que só podem ter algo a ensinar. Mas que me desculpem certos fidalgos, procuradores e alcaides se sinto não ter nada a aprender com os seus comentários afinados, orgias recalcadas e demais coisas pequenas. É mesmo uma questão de tempo. É que tenho de ir andando.

Até já.

Sem Vaidades A FlorCaveira Seria Só Uma Bor-Land Com Canções Em Português

2008-11-08T02:09:00.000-08:00

Os Mentores:

vs.

O Grande Talento:

vs.

A Banda de Rock:

vs.

O Trunfo Melancólico:

vs.

A Contratação de Última Hora Que Salta do Banco Para O Tento Da Vitória:

vs.

E, Finalmente, Os Dissidentes Seguidores De Valentim Loureiro:

vs.

e

18 DE DEZEMBRO HÁ CONSOADA DA FLORCAVEIRA NO MAXIME!

CELEBRA-SE O NASCIMENTO DE JESUS,

E O RENASCIMENTO DO CANÇONETISMO PORTUGUÊS!

É BEM CAPAZ DE SER O TIPO DE FESTA QUE NUNCA MAIS SE ESQUECE.

Faz Agora Um Ano Que Em Sesimbra

2008-10-30T06:16:00.000-07:00

Já está à venda o disco do João Coração. De passeio matinal, descobri este video do concerto nos Maus Hábitos algures em Junho deste ano. Esta é a minha predilecta "À Volta Do Rio" com o Coração acompanhado por este vosso bandido no baixo e os bons malandros Eurico Costa (guitarra electrica) e Johnny Pine (bateria).

Yes We Can

2008-10-07T04:05:00.000-07:00

Não sei bem a quem o "we" deste slogan se refere. Se tudo correr bem, ainda virei a descobrir. Uma coisa é certa, não é a "them". Há bem mais de meia-dúzia de sinais de que já estamos num outro mundo. Ninguém sabe muito bem o que dizer, poucos arriscam algo novo que fazer. Daqui por um mês, o leme do mundo mudará ligeiramente. Veremos com que diferença. Veremos se ainda a tempo para algo realmente construtivo. De qualquer modo, não me esqueço do dia em que George W. Bush venceu as suas primeiras eleições americanas em Novembro de 2000 com uma fraude no estado da Florida do Governador Jeb Bush. Nesse momento, pensei: "Eh pá, que se lixe... Não há de fazer assim tanta diferença. O Clinton também não era grande coisa..." Pois façam um pequeno exercicio de flashback e vejam só o que sucedeu nos últimos 8 anos. Ver Deus é acreditar, ver o Diabo é abrir os olhos.

Um Regresso

2008-08-09T05:42:00.000-07:00

Bem, para dizer a verdade, este blogue tem sido mais ou menos um automóvel estacionado à porta de casa. Entrou Agosto e vim cá espreitar como tudo está. Verifico que não mudo o óleo há 20 mil quilómetros, a correia de distribuição precisa de ser substituída e nada explica o ruído de camião TIR que o bicho faz quando largo a embraiagem. Citando um post antigo: "Este blogue tem um propósito, esse propósito tem um prazo e esse prazo será curto." Digamos que, com o andar dos meses, o propósito perdeu algum sentido, o que não é de modo algum mau sinal. 2008 foi eleito como o ano da revelação. Não de uma mas de diversas realidades. Felizmente, o meu papel no espalhar dessa mensagem tornou-se desnecessário. Os esquilos estão nos bosques, os laços nas floristas, as silvas nos silvados.

Ultimamente:

Não fui ao Festival de Sines. Estive no Alive três horas. Caí no CCB para ouvir o Toumani Diabaté com a sua Simmetric Orquestra e logo à noite devo ver a Mayra Andrade no Barreiro. Dediquei-me a revisitar filmes clássicos americanos estirado na cama tipo Saturday Night Fever, Tootsie ou When Harry Met Sally. Não vi os Bergmans que deram na 2. Fiquei muito mais impressionado com o There Will Be Blood do que alguma vez poderia supor. E obtive a minha 3ª cópia dA Morte de Ivan Ilich com um DN da semana passada.

Por falar em DN, li o destaque atribuído à FlorCaveira e à so called Cena de Lisboa onde se distinguiam 4 ramos: FlorCaveira, AmorFuria, Catadupa e Círculo de Jorge Cruz. Senti-me confuso e lisonjeado por uns minutos, rodopiei em busca das linhas do círculo, não vi nada e achei que já era hora de retomar a grande viagem.

Da música que tenho ouvido merecem destaque: Yeasayer, My Morning Jacket, Salif Keita, Abyssinians, Susana Baca, Charles Mingus, Queens Of The Stone Age e o autor desta melodia:

Aos visitantes em busca de novidades musicais devo anunciar que o Diabo Na Cruz leva um mês e tal de ensaios. Os cúmplices, para já, são João Pinheiro na bateria e Bernardo Barata nas vozes e baixo. 11 canções até ao momento. Trad-Rock é o rótulo que negamos.

Entretanto, estive a produzir os primeiros temas do álbum dOs Golpes (liderados por um tal Manuel Fúria). "A Marcha dos Golpes", "Arraial", "Fogo Posto" e "Tarde Livre III". O resultado é bastante excitante. Tenham-nos em conta. A história de 2008 não ficará escrita sem eles.

Finalmente, a balada "Anda Menina" encontrou o seu habitat natural como banda sonora para um amor adolescente na novela "Feitiço de Amor" da TVi. É de deixar qualquer pai orgulhoso.

Segue o canto de Agosto, Jogos Olimpícos em Pequim, Asa-Deltas no Meco, Brasileiros em Campolide, Ameijoas no Portinho da Arrábida, Anton Tchekov na Planície Dourada, Banhos, Rosas e Poemas. Cada partida, um regresso.

Está aí

2008-06-09T03:39:00.000-07:00

Demorou a chegar mas está aí. Eu estreei-o com uma tarde no Castelo de Monsaraz a provar das migas com lombo e a beber cañas com os olhos no horizonte. Foi logo a seguir ao concerto de Estremoz e antes de seguir para Évora, onde toquei no Celeiros para o bom povo antes de dormir no Seminário. A religião não pára de me acolher neste 2008.
Portadas abertas com vistas sobre claustros e catedrais, o bafo a abundar, já tinha visto Portugal estrear-se no Euro e festejado golos na Praça do Giraldo, segui para os Cromeleques dos Almendres, fiz um pouco de meditação e subi para a Barragem do Maranhão onde se deu o primeiro mergulho do ano. Está aí. É o Verão. E não há Verão sem Oumou Sangaré.

Poema Pró Cóboi Precipitado (Ao Jeito Do Manjerico)

2008-05-24T15:59:00.000-07:00

Ó meu caro juíz mancebo
Folgo em vê-lo entrar no ringue
Traz bigode afiado
Oxalá ele não pingue.

Inda agora amanheceu
E já quer mexer no coldre
O DiCaprio do Sam Raimi
Queria ser o Wayne do Ford.

Escolhe o Dylan do feitio
Pode ser que tenha a arte
Pelo menos na rasteira
Já vê mérito que farte.

Se estiver vivo ao almoço
E aguentar o casamento
Ofereço-lhe um docinho
Pelo seu bom julgamento.

Depois conto-lhe historinhas
De quem vive onde ela ferve
Pró voyeur se deliciar
Salivando em leito imberbe.

Quando o padre fez as contas
Estava escuro no postigo
Nunca tinha visto o mundo
E afagava o umbigo.

O bebé não vê a queda
Corre e brinca no seu berço
O cóboi traz numa fralda
A harmónica e o terço.

Quando chega o sol posto
Murmura aquela canção:
"Serve de ouro pró bandido
O vinagre de um irmão."

Mas Que Tragédia Vai Na Vida Deste Moço!

2008-05-13T02:08:00.000-07:00

"João Coração Nº1" está pronto a ser editado. Como o nome indica, é o primeiro disco do João Coração mas é também o primeiro momento (Outubro de 2007 em Sesimbra) em que se encontraram algumas pessoas que, sem aviso, vieram a fazer parte das vidas umas das outras e a colaborar juntas ao longo de 2008 num rol de eventos, concertos e gravações. Bernardo Barata, Tiago Guillul, Samuel Úria, Guel Sousa, Lipe dos Pontos Negros e eu próprio cruzámo-nos ali. Por meras contingências, ficariam de fora desta gravação o Manuel Fúria dos Golpes, o Silas dos Pontos Negros ou o Diego Armés dos Feromona, mas seria destes nomes que o nosso ano de 2008 nas cantorias de Lisboa viria a ser feito.

Nada disto teria sido exactamente assim não fosse o carácter anfitrião do João Coração. E é também desse modo que ele se apresenta ao longo do seu primeiro disco. Como um cavalheiro anfitrião, dividido entre a aventura e a paz. Debatendo-se com conflitos para dentro dos quais nos convida sendo que o que nos oferece é simplesmente esse momento. De intimidade. E de mistério. Algo que a determinada altura podemos pensar que já conhecemos, já entendemos, mas que teremos sempre de deixar em aberto, dado que este Coração move-se a paixão e, como tal, o seu caminho não tem a previsibilidade que é possível descobrir noutros artistas.

Também não tem, talvez, aquele aspecto sólido que esperamos de alguém que se apresente com tal pompa. Mas é aí que reside o seu encanto. A sua surpresa, bravura e generosidade. A música do João Coração cabe naquele paradigma da arte que responde a uma carência de equilibrio. Surge quase como o elemento que faltava para conter as forças da angústia e da fragilidade. A "luz", palavra frequente nestas canções, é o último fim. E ganha uma dimensão religiosa, no seu sentido mais puro. Tal com acontece com o Antony, o Mark Hollis ou o Mark Eitzel, a música do João Coração oferece-nos a antecâmera quente, com cheiro a carne e flores, entre o vazio e a paz. É um momento de revelação que ele entrega com romantismo e altivez. E algum humor acerca de si próprio (que quem já o viu cantar ao vivo nem sempre encontra ou reconhece). Este é o Bravo Coração: «Bravo Coração/ Todo ele é vontade de voar/ Mas a vida não deixou/ Há sempre qualquer coisa/ Sempre a correr/ Para regressar àquela cama/ Mas ali já não há sonhos/ Só uma almofada/ Tem 6 mil canções para encantar/ Mas nada encanta/ Nem mesmo o rouxinol/ Mas que tragédia vai na vida deste moço!»

"João Coração Nº1" será editado pela Flor Caveira à entrada do Verão. É um dos melhores discos portugueses dos últimos anos.

The Way Of The Samurai (III)

2008-05-09T10:33:00.000-07:00

«Some men are prone to having sudden inspirations. Some men do not quickly have good ideas but arrive at the answer by slow consideration. Well, if we investigate the heart of the matter, even though people’s natural abilities differ, bearing in mind the Four Oaths, when your thinking rises above concern for your own welfare, wisdom which is independent of thought appears. Whoever thinks deeply on things, even though he may carefully consider the future, will usually think around the basis of his own welfare. By the result of such evil thinking he will only perform evil acts.»

A Luz de Turner

2008-05-02T05:30:00.000-07:00

Viajo hoje para Londres. Tocarei em festa privada. Toda a gente irá mascarada. E num bar de italianos ligados a negócios misteriosos. A semana passada cantei no Cine-Teatro de Estarreja com os Deolinda e as Tucanas. Esteve lá a minha família toda, avós, pais, irmã e saudosos conterrâneos. O fim de semana foi veranil. Comi caldeirada de enguias e fiquei a olhar para a ria com a dose exacta de satisfação e melancolia. Será a alegria uma expressão melancólica? Algo reticente quanto a palavras, nesta ocasião, passo o testemunho ao incomparável Reverend John Coltrane. Vemo-nos amanhã, às 16h, junto ao Turner na National Gallery.

Jesus Cristo, SuperEstrela I

2008-04-22T04:48:00.000-07:00

Como a festa judaica das Tendas se aproximava, os seus irmãos disseram-lhe: «Por que não sais daqui e vais até à Judeia para que os teus discípulos possam ver as maravilhas que fazes? Se alguém quer ser conhecido não pode fazer as coisas em segredo. Já que fazes coisas como estas, mostra-te ao mundo!» A verdade é que nem os seus próprios irmãos nele acreditavam. Jesus respondeu-lhes: «O meu tempo ainda não chegou, mas para vocês qualquer ocasião é boa. O mundo não tem motivo para vos odiar. Mas a mim odeiam-me porque eu mostro-lhes que as suas obras são más. Podem ir à festa que eu não vou, porque a minha hora ainda não chegou.»

Com A Família Caveira No Goucha

2008-04-11T03:49:00.000-07:00

No manifesto publicado em 2001 com o disco "A Lenda da Irresponsabilidade do Poeta", afirmava-se: "14) Os Superego aceitarão aparecer em estações televisivas que praticam o capitalismo irresponsável desde que estas se sujeitem à possibilidade de isso se tornar uma oportunidade de intervenção cívica. 15) Os Superego aceitarão fazer playbacks em televisão desde que isso seja uma oportunidade para usarem t-shirts com frases como: FIM À EXPLORAÇÃO DOMÉSTICA DA MULHER PELO HOMEM."

Anos volvidos, livre de superegos e mais sensível afinal a frases como: FIM À EXPLORAÇÃO SENTIMENTAL DO HOMEM PELA MULHER, tive o prazer de apadrinhar a estreia em televisão nacional dos escritores de canções republicanos Samuel Úria, Tiago Guillul e Guel Sousa e do snob-rocker católico João Coração diante das boas senhoras que aplaudem o simpático e rigoroso Manuel Luís Goucha. Quando o mundo subterrâneo da alma e da diferença se interfere no dia-a-dia de lares desprevenidos pode muito bem ser um sinal de anunciação e de esperança.

A canção diz: «nada te esmaga/ nada te acaba/ nada te encolhe/ nada te alarga/ nada te tenta/ nada te inventa/ nada te pesa/ nada te aguenta/ nada te falha/ nada te empurra/ nada se ri enquanto te esmurra/ nada te esfria/ nada te guia/ nada te ofende ou te desvia/ nada te pára».

Posto isto, resta negar ainda as acusações sobre alegados tiques dylanianos na hora da entrevista e dar conta de que as meninas a dançar com pintas na testa estavam a servir café e croissants junto aos camarins.

Ray Lamontagne II

2008-04-02T05:36:00.000-07:00

Bem me parecia que a melhor opção teria sido ir adiando indefinidamente a chamada do Ray Lamontagne a este blogue. Agora, por mais que novos assuntos me caiam nas mãos, me escorram pelos dedos, chego aqui, ouço este sopro, sinto este centro, e não tenho necessidade de acrescentar nada.

Ray Lamontagne

2008-03-20T12:26:00.000-07:00

The Way Of The Samurai (II)

2008-03-19T18:21:00.000-07:00

How should a person respond when he is asked, "As a human being, what is essential in terms of purpose and discipline?" First, let us say, "It is to become of the mind that is right now pure and lacking complications." People in general all seem to be dejected. When one has a pure and uncomplicated mind, his expression will be lively. When one is attending to matters, there is one thing that comes forth from his heart. That is, in terms of one's lord, loyalty; in terms of one's parents, filial piety; in martial affairs, bravery ; and apart from that, something that can be used by all the world.

Caderno do Átomo (cap. II)

2008-03-10T19:00:00.000-07:00

Sempre que julgarmos ter chegado a algum lado, sempre que pensarmos ter alcançado alguma coisa, sempre que nos sentirmos no topo da forma com a energia a fluir livremente tal como seria suposto, o melhor a fazer é abrigarmo-nos imediatamente. O que se segue pode não ser o fim do mundo mas é, concerteza, um empregado deste.

A todos os estados são devidos pelo menos 12 dias. Se os deixarmos vir, o 13º será a sua verdade.

A verdade de um estado passado é contemplável. A verdade de um estado futuro é previsível. A verdade de um estado presente é sempre inacessível.

A verdade de um ser não habita o consciente.

Workshop Escrita de Canções

2008-03-08T08:04:00.000-08:00

Então quem é que quer passar a semana de 17 a 21 de Março a falar de canções, a ouvi-las, quem sabe a escrevê-las? É das 19h às 22h, no CEM - Centro Em Movimento. 15 horas = 70 euros. Benga lá! Não apenas por eu ir ensinar tudo o que sei. Mas também para me ensinarem tudo o que voces já sabem!

Viagem Corrida

2008-03-08T08:03:00.000-08:00

Tudo começou no dia 13 de Fevereiro na Fabrica de Braço de Prata. O primeiro verdadeiro evento Amor Fúria. Eu toquei primeiro para um grupo de pessoas que me conhecia melhor a mim do que às canções. Lembro-me de haver uma boa garrafa de Periquita no canto do palco, livros ao redor e pinturas intrigantes de sexo num carrinho de supermercado. Seguiu-se o Tiago Guillul e a sua imparável banda a que me juntei para fechar o concerto. Ninguém soube muito bem dizer o que ligava aquilo tudo. Mas que estava ligado estava. E por correntes, das que não quebram.
Nesse dia principiaram muitas coisas que, na verdade, já tinham principiado muito antes. Uma delas foi a prometida gravação para a Antena 3 de 5 canções à viola. Sessão a meias com o Tiago Guillul (mais uma vez) que aconteceu na última semana. Eu escolhi as minhas pelo tamanho das letras. Ganhando as mais longas. Essas e uma versão do "Lobo Malvado" do Jorge Palma porque a cantá-la sinto-me como dentro da Caldeira Velha na Ilha de S. Miguel. O Tiago sacou um som pujante de viola classica e voz a cruzarem um amplificador distorcido e entregou o seu evangelho em esqueleto, sem qualquer perda. No topo do bolo, a cereja "Dentes de Lobo" com o Guell no piano, o Tiago na voz principal e nos côros: Samuel Úria, Manuel Fúria, João Coração e eu.

Entretanto, fechou-se o disco do João Coração. As fotos são do meu amigo André Príncipe que não fugiu a deixar a sua marca de intensidade que espelha o mistério por detrás do cavalheiro João Coração. Sobre o disco falarei mais tarde neste espaço. É demasiado grande para caber nesta viagem corrida pelas últimas semanas... Chegou o fim de semana e compareci como Ninivita honorário para tocar com os suspeitos do costume no Teatro da Lanterna, Alvito. Cantámos "Eram Três" mas pareceram-me muito mais. Orámos enquanto a banda anterior cirandava ali à volta. A cantora tinha muito boa voz.

Quanto à ultima viagem propriamente dita, aquela que me levou ao norte, às suas caves, tectos altos e auroras em escombros:

21 de Fevereiro: Uma conversa no tanque sui generis em Braga. Não cheguei a perceber o que trazia as pessoas ali, nem o que desejavam saber. Aproveitei para falar de futebol, de Angola e do "Time Out Of Mind". No fundo, sou um sujeito aborrecido. Os temas são quase sempre os mesmos. Mas penso: se o Lobo Antunes se safou assim, tenho de tentar a minha chance... Eles continuaram a querer saber coisas. Era proibído fumar.

22 de Fevereiro: Passeio com o Chris Murphy na baixa do Porto a sacar imagens para o video do "Anda Menina". As viagens de que vos falei até agora neste blogue vão estar retratadas no video-clip que já seguiu para a fase de montagem. No Contagiarte, chega o Osga para ensaiar o didjeridoo que vai tocar no "Nada". Jantamos optimamente. Faço uma entrevista para o Porto Canal enquanto aqueço com uns air-punches. Quando entro em palco, a sala apinhada merece os primeiros comentários provocatórios. Toco sozinho, toco com o Osga, chamo a Helena Madeira para uma versão improvisada do "Molinera" no encore. Sinto-me inundado de amor. Sou esse tipo de gajo.

23 de Fevereiro: Acordo com o Chris na pensão Brasília que tem todo o ar de palco para actividades que nos são alheias. Vamos filmar mais umas coisas e seguimos para Braga onde vou tocar em condições agrestes e emocionantes. Tudo corre no fio da navalha. A luz vai a baixo. O microfone não se ouve. Parte-se uma corda. Interrompo o "Roupas 2" porque há um tipo irritado por não poder ser ele a dar o espectáculo. Avança tudo com alguma comédia e muito boa vontade de uma casa cheia que me enche de carinhos, mais uma vez. Tenho de agradecer a todos os que estiveram, cantaram comigo e não pouparam uns sorrisos. O bacalhau à Sto. André é o melhor que comi neste milénio.

Agora as nuvens estacionaram em cima do Tejo. Vou sair. Há muito tempo que não visito o Planetário.

The Way Of The Samurai (I)

2008-03-03T12:09:00.000-08:00

«If one will rectify his mistakes, their traces will soon disappear.»

Elvis Pra Ganhar Tempo

2008-02-25T16:23:00.000-08:00

A lua cortada a meio sobe no céu, a semana vai começar e ainda não falei do concerto com o Tiago Guillul, da viagem a Braga e Porto, das filmagens para o video do "Anda Menina". Já a seguir vou terminar a mistura e masterização da "Sessão de Sesimbra", o primeiro disco do João Coração, e gravar cinco canções para a Antena 3 que ainda não escolhi. Sobram 24 horas. Só sei que não haverá duas músicas de um mesmo disco. Assim sendo, resta-me fugir com o rabo à seringa e deixar aqui, por exemplo, a música que tenho ouvido mais vezes na última semana. Do empolgante "This Year's Model" (1978). Aqui vai a versão ao vivo de "Lipstick Vogue". Elvis Costello. Um tipo que não sabe estar parado e que, portanto, nunca se deixa apanhar.

Música pré 9/11

2008-02-16T17:24:00.000-08:00

Foi há precisamente 10 anos que os Superego lançaram o primeiro disco "Quem Concebeu O Mundo Não Lia Romances". Dois anos depois, veio a gravação d"A Lenda da Irresponsabilidade do Poeta". Olhando para trás, recordo uma época bonita, plena de sonhos e inocência. Costumavamos ensaiar na Praia da Barra, em manhãs de nevoeiro, rodeados de um silêncio pachorrento que Fenders e Marshalls perfuravam com urgência. A propósito dessa comemoração, estão agora disponíveis os primeiros 6 temas para download no myspace, parte de um movimento de guerrilha cujo renascimento até a mim surpreende. E que encontra sentido reforçado no aparecimento recente de mais bandas do tal Novo Rock Português (como nós solitariamente lhe chamavamos no fim dos 90's), nomeadamente os amigos da Amor Fúria, da Flor Caveira e da Catadupa.

Sobre o que na época fizemos posso dizer que vejo esse tempo como outra vida. Não sinto propriamente que tenha sido eu a fazer aquelas coisas. Talvez por isso, olhar para os Superego a esta distância me faça achá-los, antes de mais, uma banda cómica. Eram uns putos com muita lata e não soavam igual a nada. Não se identificavam com o que os rodeava. Estavam interessados em desbravar caminho e aquilo que os esperava, inevitavelmente, era a crua e amarga realidade. Nada poderia ter valido mais a pena.

O Equívoco da Consistência

2008-02-16T08:20:00.000-08:00

Acerca da consistência ética e estética que parece preocupar tantos artistas e opinadores que alicerçam o seu trabalho em fundações alheias à única coisa que os deveria preocupar (a expressão do que lhes é singular), deixo aqui as palavras inspiradoras de Ralph Waldo Emerson:

I. «Deus não tornará manifesto o seu trabalho pelas mãos de cobardes. Um homem sentir-se-à aliviado e alegre quando tiver depositado o coração no seu trabalho e tiver feito o seu melhor. Tudo o que alcançar de outra maneira não lhe trará nenhuma paz. É uma entrega sem entrega. Na tentativa, o seu génio deserta-o, nenhuma musa dele se aproxima; nenhuma invenção, nenhuma esperança.»

II. «Aquilo que eu tenho de fazer é tudo o que me cabe, não o que as pessoas pensam. Esta regra, igualmente árdua na vida prática ou na vida intelectual, deve servir para a distinção total entre grandeza e mesquinhez. Torna-se a regra mais difícil porque hão-de sempre existir aqueles que julgam saber qual é o nosso dever melhor do que nós. Porém, é fácil viver no mundo segundo as opiniões do mundo. E é fácil viver na solidão segundo as nossas opiniões. O grande homem é aquele que no meio da multidão mantém com perfeita doçura a independência da solidão.»

III. «A consistência tola é a fada das mentes pequenas, adorada pelos estadistas, filósofos e santidades. Uma grande alma não deve nada à consistência. Mais vale então preocupar-se com a sua própria sombra numa parede. Digam em palavras duras o que pensam hoje e e em palavras igualmente duras o que pensam amanhã, mesmo que contradigam tudo o que hoje disseram. 'Ah, e estejam certos de que serão incompreendidos!' É assim tão mau ser-se incompreendido? Pitágoras foi incompreendido, e Sócrates, e Jesus, e Lutero, e Copernico, e Galileu, e Newton, e todo e qualquer espírito puro e sábio que alguma vez encarnou. Ser-se grande é ser-se incompreendido»

In Self-Reliance, Ralph Waldo Emerson, 1841

Socorro! Querem Fazer De Mim Um Artista!

2008-02-15T05:35:00.000-08:00

Aquilo que separa Samuel Úria de todos os seus contemporâneos:

1) A ausência de procura. Picasso dizia: "Eu não procuro, encontro." Samuel Úria não parece interessado nem numa coisa nem noutra. Tem demasiada pinta para se preocupar com coisas triviais como o alcance material do seu talento. Assim, ele oferece ao mundo, antes de mais, a sua presença.

2) O genuíno conservadorismo. Para quem estiver familiarizado com a família FlorCaveira, digamos que o Samuel Úria tem a mesma dose de conservadorismo estético que o Tiago Guillul tem de instinto revolucionário.

3) O genuíno problema com a autoridade. Para quem estiver familiarizado com a família Flor Caveira, digamos que o Samuel Úria tem a mesma dose de irreverência que o Tiago Guillul tem de solidez cristã.

4) O conflito. Arte é conflito. É uma questão aristotélica. Em Portugal, muitos artistas estão demasiado confortáveis nas suas próprias peles. Daí que se possam dedicar a polir sonoridades. A fazer opções estéticas. Ou a aprender a dominar instrumentos musicais. Tudo assuntos laterais àquele que ocupa o centro. O conflito.

5) A verdade. Porque a verdade não se encontra nunca no que está explícito mas naquilo que fica por detrás das coisas. Assim, a verdade não é o que se lê, nem o que se percebe. É o que se pressente e que reside, por isso, sempre no mistério.

6) O mistério. Porque é o que nos prende à história. Se interessa, é interessante. E se, no fim, não obtivermos os dados completos, a matéria palpável que nos faria chegar a um entendimento ao qual se seguiria a aprovação ou não, não devemos sentir-nos defraudados. Pois ele (o mistério) é a própria história. Nada mais do que ele se pode aproximar da verdade.

Samuel Úria é um dos artistas de canções mais relevantes a aparecer em Portugal nas últimas décadas. Irá gravar novo disco no ano de 2008.

Declaração de Intenções II

2008-02-15T04:02:00.000-08:00

Se há coisa de que o mundo não precisa é de mais um blogue à moda dos blogues. Posto isso, declaro que este blogue terá um propósito. Esse propósito terá um prazo. E esse prazo será breve. Mais ou menos o tempo compreendido entre a fecundação e o nascimento. Dizem que tudo se decide dentro do útero. Eu, quanto a isso, não tenho opinião formada.

Caderno do Átomo (cap. I)

2008-02-13T03:39:00.000-08:00

A unidade de um ser pode tornar-se em qualquer coisa que deseje. Qualquer uma, por maior que pareça. A seus olhos e aos olhos dos outros. Por essa ordem. Mas só aos olhos, entenda-se. Tudo não passa de um jogo de percepções. As coisas, naturalmente, são só as coisas. Porém, no mundo dos homens são definidas pelas suas funções. Daí que quem entenda aquilo de que esse mundo se alimenta, fique imediatamente em posição de conquistá-lo. Não que esse seja um objectivo particularmente interessante.

Arte

2008-02-12T16:43:00.000-08:00

Não consigo imaginar nada mais bonito ou admirável do que isto. Arte é equilíbrio, risco e superação. É rodopiar sem perder o centro. É encontrar o caminho nunca percorrido. É abandonar a rotina dos homens para provar o néctar dos deuses. Ninguém o conseguiu como este senhor. O maior de todos.

Lisboa, Menina e Moça

2008-02-12T10:46:00.000-08:00

É já amanhã o concerto com o Tiago Guillul. Altura certa para todos aqueles que me vão perguntando "para quando um concerto em Lisboa?" se chegarem à frente para bem das suas reputações. É às 23 horas na Fábrica de Braço de Prata. Eu serei o primeiro a tocar. Pela razão mais simples do mundo: Monterey '67.

Sobre o que se irá passar terei oportunidade de deixar aqui qualquer coisa nos próximos dias. Passem por aí se não estiverem demasiado ocupados. De qualquer modo, e antes de mais, passem pela F. B. de Prata se quiserem saber que perguntas são essas a que alguns julgam saber responder.

Por agora, estava só a tentar lembrar-me onde é que já terei tocado aqui em Lisboa. Não são muitos sítios, para falar a verdade. Esquecendo as FNAC's - as caixas registradoras ficam demasiado perto do palco para contarem como concertos - houve os tempos do Ritz, com os Superego e o único concerto d'O Pequeno Aquiles, no festival Interferências, ano 2000, houve a Expo'98, dois concertos no Palco 6, houve o Fala Só, no tempo dos ciganos, eu e o Alexandre Mano tocando música tradicional e afins em 2001, e já neste disco "Poeira" o concerto último do B.Leza, em Junho de 2007. Finalmente, houve o tal concerto do Cefalópode com o Oli Silva e a Helena Madeira em Setembro. Um dia difícil de descrever. A melhor sensação que já tive em cima de um palco.

Acerca destes eventos passados, só uma coisa a fazer: pedir as mais sinceras desculpas àquele gentil rapaz que me emprestou a guitarra para terminar o concerto dos Superego no Ritz em 2001. Não sei quem é, nem por onde anda. Mas, agora que o tempo engoliu a raiva, ele que saiba que não foi por mal. Só quando cheguei ao camarim, deixando a guitarra atirada ao chão a gemer feedbacks, é que me lembrei que não era minha. A vida é assim, parece ter muitas razões, ou às vezes apenas uma: Monterey'67.

Não Pise A Relva!

2008-02-05T14:11:00.000-08:00

Estávamos a inaugurar a casa de uns amigos. Era noite de Carnaval, o mundo lá fora reagia com avidez à possibilidade de se mascarar. Nós tínhamos montado uma mesa, parafuso por parafuso, desembrulhado pratos, cozinhado ali pela primeira vez. Agora desenrolhávamos nova garrafa de vinho. Foi nessa altura que alguém disse.

- O Henry Miller tornou-me uma pessoa diferente.

Nem era conversa que estivesse a acompanhar, mas deteve-me e fiquei a pensar. Não. Não é o caso. A mim, o Henry Miller tornou-me uma pessoa igual. Acontece com algumas obras, com alguns artistas. No fundo, eles surgem como simples companheiros de viagem, almas que nos confirmam, que nos acalentam e substituem o pensamento por uns instantes. Que nos mantêm a caminhar exactamente na mesma direcção. Com outros, terei descoberto novos mundos, novas mentes, novas possibilidades que me fizeram curvar, redireccionar o leme. Mas não foi esse o efeito do Miller. De tal forma que hoje em dia me sinto relutante em acabar de ler a sua obra. Seria uma perda demasiado grande. É que, com ele, posso entrar em piloto automático e deixar-me ir até ao infinito: o dia em que depois de uma caminhada tão longa, tão rica, tão atribulada se pode ser daquela maneira livre, isento, esmagador.

Como muitos grandes artistas, afirmados pela sua singularidade, Henry Miller foi engavetado num estilo. Porque é demasiado difícil admitir que não se entende, que não se tem tempo, que não se possui a coragem suficiente para fazer a viagem que ele propõe. Assim, romance erótico ou sexualidade são entidades que costumam aparecer nas linhas que aqueles que no carnaval se mascaram de entendidos escrevem sobre Henry Miller. É como o Lynch ser um realizador do absurdo, ou o Dylan um cantor de intervenção. Chamar-se-ia preguiça se, na verdade, não fosse puro medo.

Na minha opinião, o Henry Miller é um dos grandes pensadores do século XX, um aventureiro espiritual que queria saber sempre algo mais sobre o universo, sobre si próprio, sobre o nada que é uno com o tudo. É um expoente de topo do pensamento moderno americano que teve início nos transcendentalistas (Emerson, Thoreau, Whitman) e fez escola com outros vagabundos individualistas como Jack Kerouac ou Bob Dylan. É no fundo, só um velho companheiro. Um viageiro que amou a América e por isso a abandonou para se apaixonar por outros mundos, mais antigos e, de um outro modo, mais sábios. É um filósofo. Um bêbado. Um poeta. Um debochado. Um punk transgressor que de tanto insistir na vida acabou por morder-lhe as entranhas.

«Nasci fanático. Fanático! Lembro-me de me arremessarem essa palavra, desde a infância. Especialmente os meus pais. Que é fanático? É uma pessoa que acredita apaixonadamente e actua desesperadamente de acordo com aquilo em que acredita. Passei a vida a acreditar em qualquer coisa e, consequentemente, a meter-me em trabalhos. Quanto mais palmadas me davam nas mãos, mais firmemente acreditava. Eu acreditava - e o resto do mundo não! Se fosse só uma questão de suportar castigos, uma pessoa poderia ir acreditando até ao fim. Mas o mundo é mais insidioso do que isso. Em vez de sermos castigados, somos minados, escavados, tiram-nos o chão debaixo dos pés. Nem sequer estou a pensar em traição. É um negativismo que nos leva a exceder-nos, que nos obriga a consumir perpetuamente a nossa energia no acto de nos equilibrarmos. Somos tomados por uma espécie de vertigem espiritual, cambaleamos na beira do abismo, o nosso cabelo põe-se em pé e não podemos acreditar que debaixo dos nossos pés se estará a abrir um abismo incomensurável. Isto resulta de excesso de entusiasmo, do desejo apaixonado de abraçar as pessoas, de lhes demonstrar o nosso amor. Quanto mais estendemos os braços para o mundo, mais ele recua. Ninguém quer amor autêntico, ódio autêntico. Ninguém quer que ponhamos a nossa mão nas suas sagradas entranhas - isso é só para o padre na hora do sacrifício. Enquanto vivermos, enquanto o sangue ainda estiver quente, temos de fingir que sangue é coisa que não existe, que um esqueleto sob a cobertura da carne é coisa que não há. Não pise a relva! É obedecendo a esse lema que as pessoas vivem.

Se prolongarmos durante tempo suficiente o equilíbrio à beira do abismo, tornamo-nos peritos na matéria: seja para que lado for que nos empurrem, endireitamo-nos sempre.»

In Trópico de Capricórnio, 1939

Tiago Lacrau, vai comer o teu mingau!

2008-02-02T15:17:00.000-08:00

Ponho-me a ouvir o "Wandering Spirit" do Mick Jagger depois do "Tiago Guillul IV". Mas, para surpresa minha, continuo no mesmo disco. Fico meio desorientado. É uma questão hormonal, começo a perceber. Seguir de um para outro é como andar em frente na mesma estrada. O novo disco do Tiago Guillul é talvez o álbum com mais testosterona alguma vez composto por um português caucasiano. E esse é um feito belo e profundo.

"Tenho dentes de lobo e pele de cordeiro/ Cabeça de pombo e feitio matreiro/ Sou um animal a quem Adão não pôs nome/ Só de barriga cheia é que sinto fome/ Não há injecção que acabe o meu cio/ A extinção seria um elogio". O Iggy Pop já tem sucessor. Acaba de abrir uma igreja em Benfica.

Dois Mil Rostos

2008-01-29T04:28:00.000-08:00

Ainda a propósito da viagem ao norte, há dois fins de semana atrás, e dividido sobre o papel deste blogue agora lincado como website de Jorge Cruz no myspace, queria deixar escritas pelo menos 400 palavras.

18 de Janeiro: Tinham-me dito que a FNAC de Coimbra não seria pêra doce. Talvez por ficar no cimo de uma colina do outro lado do Mondego. Talvez por ser sexta-feira e os estudantes estarem de volta às terras-natais. Não sei. Eu que em 15 anos de concertos nunca estivera na cidade para tocar, ia sem expectativas, cheguei atrasado ao soundcheck e arranquei para o concerto meio às apalpadelas para encontrar os pedais e pousar a boca no microfone. A verdade é que a reacção da sala muito bem composta foi calorosa. Acabei por conhecer umas quantas pessoas que já esperavam há uns anos para me ver tocar e os discos foram desaparecendo do expositor. Começava com o pé direito um fim de semana louco e, ainda por cima, a carlsberg estava fresquinha.
Findo o trabalho, segui com o Chris Murphy (tour manager e documentarista de serviço) para o concerto do Old Jerusalem no Salão Brasil. Mais tarde, no Quebra-Costas, passámos uma boa noite a cavaquear com os amigos da Borland e o caríssimo Tiger Man (um dos bandidos do rock português com verdadeiro sangue na veia e boas histórias para contar) enquanto o "santo da casa" Nuno Ávila punha discos. Óptima passagem por Coimbra, onde as recepcionistas de hotel coram com uma facilidade tocante.

19 de Janeiro: Rumo ao Porto: a cidade mágica, a cidade trágica, a cidade nunca vencida. Um dia de sol tão generoso quanto improvável para quem já tenha provado o rigor respeitável dos Invernos no Norte. Só aos republicanos é permitido afirmar que o aquecimento global não é uma verdade empírica. Desta vez, fiz o soundcheck atempadamente na FNAC de Santa Catarina, de modo que aproveitei a hora anterior ao concerto para subir até à Cordoaria e sentar-me na esplanada do Manuel Alves a depenicar uns rojões e a beber um copo de vinho tinto. O Porto parece-se cada vez mais com uma cidade do Norte da Europa. Uma das mais belas, diga-se. As praças são vastas pistas de pedra. Os edifícios desbotados pela chuva. Desperta-me uma imensa nostalgia. Ali passei à volta de 13 anos de vida.
Na FNAC esperam-me velhos amigos, caras conhecidas e outras que nem tanto. Últimamente, quando toco no Porto fico sempre indeciso se aquilo é um concerto ou a minha festa de anos. Toco relaxadamente, como quem sabe que ainda há muito trabalho pela frente nesse dia. É que à noite, nos Maus Hábitos (cimo da rua), é que o povo se vai juntar para a verdadeira festa. De qualquer modo, repete-se uma boa sala em Santa Catarina e uma série de discos vendidos.
Jantamos junto à Praça dos Poveiros com uma data de gente amiga. Entretanto, o Eurico Costa liga para combinarmos se vem tocar uma ou duas músicas. A resposta é claro que sim. Conheci o Eurico por intermédio do André Indiana e acabámos por andar a tocar juntos por todo o lado entre 2004 e 2007. É um guitarrista exímio e um pensador admirável com quem se ditaram 10.000 páginas de bons diálogos que nunca serão transcritos. Chegamos ao bar já bem animados. O staff é impecável e a sala está a aquecer. Quando entro, a festa está começada. Daí para a frente, só me lembro de um mar de gente, de a certa altura o Eurico entrar para tocar um solo de 10 minutos no "Adriana" e eu ficar a dançar ali ao lado, de estar a tocar "Os Demónios de Alcácer Quibir" e não me apetecer que aquilo acabe. De resto, toda a noite foi intensa. O Porto tem personagens que não lembram ao Diabo, nem a Deus, nem ao David Lynch. Muito divertido.

20 de Janeiro: Terminamos a festa na FNAC do Norteshopping, algo combalidos da noite anterior. Arranco com o "Anda Menina" para testar a voz que está meio perdida algures entre o nariz e o esófago. Mas as palavras continuam a ecoar, não sei porquê. Continuam a fazer-me acreditar em algo que já nem sabia que existia. Com o "Canção da Tua Rua" o gig engata, sem volta atrás. A viagem está prestes a terminar e, ainda no palco, já sinto saudades. Há uns abraços, umas fotos e assinaturas no fim, os Peixe:Avião vêm de Braga para falarmos do disco deles que muito promete. Está o grande Ronaldo com a sua voz de anjo sentado a rir-se do que lhes está a acontecer e eu preparo-me para voltar à estrada com a noite a cair e na memória: dois mil rostos ou um, dois mil rostos ou um, dois mil rostos. Ou um.

Obrigado a todos os que apareceram, e à gente do Porto por me receber sempre de braços abertos. Até já.

Menina Miséria

2008-01-27T15:05:00.000-08:00

Em nome do mês de Janeiro. Da fragilidade. Da vida que traz sempre uma certa morte. E ainda de como uma má performance pode ser bem mais poderosa do que outras mais inspiradas. Quando vi este clip até ao fim, apaixonei-me pelo Elliott Smith. Entendi-o finalmente. E a essa mulher de quem fala. É o primeiro cantor homenageado neste blogue. Seguem-se muitos outros. Agora, silêncio que se ia cantar o desamparo.

Galeria do Desassossego

2008-01-26T16:35:00.000-08:00

O concerto em Beja foi uma noite com todos. Até deu para cantar o "Ao Meu Encontro na Estrada". A cidade parecia alegre e desesperada com tanto desassossego. Houve palmas e ameaças de pancada. Lágrimas, promessas e desilusões. De manhã, comemos torradas de pão alentejano e viajámos por estradas luminosas até à Barragem do Alvito. Como sempre, Alentejo é casa. Cantar na sua capital é como dançar no confessionário do Cardeal Patriarca. Volto a 14 de Junho. Em nome da hospitalidade, da comida, da solidão. Em nome de mil brisas, de mil memórias, de mil horas de merecido silêncio.

Antes de sair

2008-01-25T06:21:00.000-08:00

...devo responder a 4 (quatro) provocações carecidas de esclarecimento:

1) O que traz o "Idiot Wind" para o topo de qualquer catálogo de grandes canções é o facto de ser uma farsa: a canção, o Dylan, tudo.

2) É perfeitamente irrelevante se a catalogação de discos dos Palace Brothers é feita no B de Bonnie Prince Billy ou no W de Will Oldham. Isto desde que os discos de Samuel Úria se encontrem no F de Futuro Chefe de Estado Maior das Forças Armadas.

3) Recuso a insinuação de que eu apenas considere a classe dos críticos de arte em Portugal como inexistente por eles estarem para o fetichismo como as pessoas com vida sexual activa estão para o sexo. Antes de mais, julgo que se a um crítico de música em Portugal lhe for mostrado um côco ele o descreverá como uma bola castanha com pêlos.

4) Cabe ainda refutar o boato de que eu ande a ter um caso com a Dona Benvinda do Rés do Chão esquerdo. Se passo lá por casa, é para entregar as cartas do inquilino anterior.

Regresso a Beja

2008-01-25T03:33:00.000-08:00

Em Beja combinou-se, com um mês de antecedência, encontro em frente ao Castelo às 3 da tarde de um dia de Agosto. Eu, que não compareci, sentei-me em Setembro na relva que ladeia as muralhas. E voltei cada ano, religiosamente.

Primeiro foi o tempo dos combóios, dos almoços arrastados, da Volta a Portugal em Bicicleta. Numa vez, fiz duzentos quilómetros só para apresentar a Estação dos Quintos a uma menina que desejava conhecer. Ela preferiu embriagar-se instantaneamente e desafiar-me nos matraquilhos a ouvir as três perguntas que habitam o silêncio. Em 2001, os Superego apresentaram o seu segundo disco "A Lenda Da Irresponsabilidade do Poeta" em Beja, com os ilustres convidados Manel Cruz e Quiné. Era uma noite de Fevereiro e caía uma daquelas chuvas torrenciais que levam um homem a acreditar em Deus. Na assistência estavam 12 pessoas. Entretanto, e talvez por isso, Beja, passou a exercer o seu reinado da planície dourada como mero ponto de referência e de passagem em direcção a Serpa, Cuba, Alvito, Viana do Alentejo, Vidigueira, Barragem de Odivelas... Em Julho passado, depois de uns dias a dormir na Barragem de Santa Clara e nas Minas de S. Domingos, segui para Beja, entrei no parque de campismo como se nada fosse, estacionei junto aos balneários, cumprimentei as senhoras da limpeza, fiz a barba e tomei um banho de 30 minutos. Lembrava-me que o camping de Beja tinha o melhor banho do Alentejo. À saída, distribuí sorrisos pelos empregados mais vigilantes e segui viagem rumo a Messejana onde já contava assistir à festa de touros.

Volto hoje à cidade. Para conhecer a Galeria do Desassossego. Para tocar canções de amor. Para comer carne de porco e beber vinho tinto. Única expectativa: que cada segundo tenha aquela verdade imprevisível que um quinto concerto em oito dias pode proporcionar. Mas deixa vir, não agoires...

Cabe perguntar

2008-01-24T04:02:00.000-08:00

Tornar-me-ei eu, por alguma malfadada circustância, num daqueles bloguers repentinos de mensagens curtas e mordazes? - Pergunto-me assustado.
Será possível que ainda venha a dar por mim a ser amigo do Pacheco Pereira?

A esquina depois do amor

2008-01-23T04:23:00.001-08:00

Pode dizer-se que este blogue começa mal. Nasce no dia da morte de Heath Ledger, actor australiano de 28 anos. Uma das poucas pessoas reais na indústria de Hollywood... Não vi muitos dos seus filmes, nem tinha ainda decidido se ele seria ou não um grande actor. Estava obviamente no caminho de perceber qualquer coisa. E não ia deixar-se engolir pelo presente envenenado que o cinema lhe oferecera. Acima de tudo, era um tipo real. Havia qualquer coisa ali dentro que não dava para descobrir à primeira. O "Brokeback Mountain" foi um daqueles filmes cuja natureza e valor intrínsecos foi altamente prejudicado pelo hype que se gerou em sua volta. Para mim, confirmou a "sensibilidade e bom senso" do realizador Ang Lee (que me fora apresentada com o intrigante "Tempestade de Gelo") e revelou Heath Ledger. Uma pedrada no charco em Hollywood. Com peso, densidade e silêncio. Não posso dizer que esta morte tenha a consequência empobrecedora do desaparecimento de River Pheonix em 1993, porque nesse tempo não havia ninguém como o tunante River. Mas é o apagamento prematuro de um talento e daquele que todos descrevem como um bom homem, que se separara da esposa Michelle Williams em Agosto, de quem tinha uma filha, e que, qual Johnny Cash, não durou mais de 6 meses. Talvez o amor não mereça algumas pessoas. Talvez elas se convençam de que não são merecedoras dele. Heath Ledger rest in peace.

Declaração de intenções

2008-01-22T17:41:00.000-08:00

Começo este blogue no descer da madrugada, nem por acaso a ouvir o "She Belongs To Me" do Bob Dylan, porque acabei de fabricar uma compilação dos seus "early years" e estreio-me a ouvi-la quando em vez de me ir deitar decido não mais adiar este projecto. Ter um blogue. Outro projecto será fazer compilações pessoais do Tom Waits, do Leonard Cohen, do Carlos Paião. Há qualquer coisa de perturbadoramente pacífico no Rio Tejo de madrugada (que me aparece à esquerda pela janela). É como se fosse piada essa notícia de que há mais de um milhão de pessoas aqui à sua volta. Pretendo com este blogue: ser egocêntrico, ser filosófico de uma maneira chata acerca de coisas sobre as quais não é preciso dizer-se nada no fundo, fazer propaganda sobre tudo aquilo que me interessa, deixar dissertações íntimas ao chegar a casa embriagado, dar a conhecer a nova música portuguesa, dar a conhecer a velha música portuguesa, ofender os tarefeiros da arte, os networkers e todo o tipo de animais desinteressantes e homenagear tudo o que mexa que tenha alguma onda, porque já estamos fartos dessa falsa timidez portuguesa, desse medo de explorar, da asae, da emel, da ecalma e de tudo aquilo que quer assustar com a sua pequenês que é - antes de mais - enfadonha! Por isso, meus amigos, como se diz no Porto: Grizem-se! Nada é assim tão importante... É essa a chave para o enorme valor de todas as coisas.